{"id":47495,"date":"2026-08-28T17:40:53","date_gmt":"2026-08-28T15:40:53","guid":{"rendered":"https:\/\/www.frasicelebri.it\/news\/?p=47495"},"modified":"2026-08-27T11:40:55","modified_gmt":"2026-08-27T09:40:55","slug":"cara-madre-wislawa-szymborska-ti-scrive-tuo-figlio-ti-sta-insegnando-qualcosa-che-hai-dimenticato","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.frasicelebri.it\/news\/cara-madre-wislawa-szymborska-ti-scrive-tuo-figlio-ti-sta-insegnando-qualcosa-che-hai-dimenticato\/","title":{"rendered":"Cara madre, Wis\u0142awa Szymborska ti scrive: tuo figlio ti sta insegnando qualcosa che hai dimenticato"},"content":{"rendered":"

C’\u00e8 un momento che conosci bene<\/strong>. Tuo figlio si ferma sul marciapiede e fissa qualcosa per terra – una formica, un sasso, una pozzanghera – con un’intensit\u00e0 che tu non riesci a capire. Tu hai fretta. Hai la lista della spesa in testa, un messaggio a cui rispondere, la cena da preparare. Lo chiami. Lui non si muove. Continua a guardare.<\/p>\n

In quel momento, senza saperlo, sta facendo qualcosa che tu hai dimenticato di fare da anni.<\/strong><\/p>\n

Wis\u0142awa Szymborska<\/strong><\/a>, poetessa polacca Premio Nobel per la Letteratura nel 1996<\/strong>, ha passato tutta la sua vita a fare esattamente quello che fa tuo figlio sul marciapiede: fermarsi. Guardare. Stupirsi. Ha scritto poesie su una cipolla, su una fotografia, su una mano con cinque dita. Ha trasformato i dettagli pi\u00f9 insignificanti in finestre sull’essenziale. E lo ha fatto perch\u00e9 era convinta di una cosa sola: che lo stupore non \u00e8 un lusso dell’infanzia. \u00c8 la forma pi\u00f9 alta di intelligenza.<\/p>\n

A te, madre, questa \u00e8 la lettera che avrebbe scritto per farti capire cosa tuo figlio sta provando o ha provato a ricordarti, perch\u00e9 lo hai dimenticato.<\/p>\n

\"figlio<\/p>\n

La lettera che Wis\u0142awa Szymborska scriverebbe alle madri<\/h2>\n

Cara madre,<\/strong><\/p>\n

ti scrivo perch\u00e9 ho \u201cvisto\u201d tuo figlio, e in lui ho riconosciuto qualcosa che tu stai perdendo.<\/p>\n

Non te lo dico per rimproverarti. Te lo dico perch\u00e9 ti capisco. Ho osservato gli adulti per tutta la mia vita<\/a> – nelle strade di Cracovia, nei libri, nelle facce delle persone che leggevano le mie poesie – e ho visto sempre la stessa cosa: uomini e donne intelligenti, capaci, pieni di buone intenzioni, che avevano smesso di meravigliarsi<\/strong>. Non se ne accorgevano nemmeno. Era successo lentamente, senza che nessuno glielo avesse detto. Un giorno avevano smesso di guardare le formiche, e non erano mai pi\u00f9 tornati a farlo.<\/p>\n

I bambini non hanno ancora imparato a fare questo<\/strong>. Ed \u00e8 per questo che sono i nostri maestri pi\u00f9 onesti.<\/p>\n

\u201cNulla due volte accade n\u00e9 accadr\u00e0. Per tal ragione nasciamo senza esperienza, moriamo senza assuefazione.\u201d<\/em><\/p><\/blockquote>\n

Ecco la verit\u00e0 che tuo figlio<\/a> porta nel corpo ancora prima di capirla con la testa: ogni cosa che vede, la vede per la prima volta<\/strong>. La pioggia, per lui, non \u00e8 “ancora pioggia”. \u00c8 pioggia. Adesso. Con tutto il suo rumore, il suo odore, la sua capacit\u00e0 di rendere lucido il selciato. Tu la guardi e pensi: mi bagno. Lui la guarda e pensa: com’\u00e8 strana, com’\u00e8 bella, cosa succede se ci metto la mano?<\/p>\n

Questa non \u00e8 ingenuit\u00e0. \u00c8 precisione. \u00c8 lui che vede la realt\u00e0, e tu che vedi l’abitudine<\/strong>.<\/p>\n

Ho scritto una volta di essermi comportata male nel cosmo. Avevo vissuto un’intera giornata senza stupirmi di nulla, svolgendo le mie attivit\u00e0 quotidiane come se fossero un dovere meccanico: senza alzare gli occhi, senza fare domande, senza notare niente. Quella sera mi sono sentita in colpa. Non verso qualcuno in particolare. Verso la vita stessa, che si era presa la briga di esserci, e io non me n’ero accorta.<\/p>\n

Tuo figlio non commette mai questo errore. Non ancora.<\/p>\n

\u201cPotevo essere me stessa, ma senza stupore, e ci\u00f2 vorrebbe dire qualcuno di totalmente diverso.\u201d<\/em><\/p><\/blockquote>\n

Lo stupore non \u00e8 un ornamento della personalit\u00e0. \u00c8 la sua sostanza<\/strong>. Senza di esso si pu\u00f2 continuare a funzionare – andare al lavoro, fare la spesa, rispondere ai messaggi – ma non si vive davvero. Si esegue<\/strong>. E la differenza tra vivere ed eseguire \u00e8 esattamente la differenza tra tuo figlio che fissa la pozzanghera e tu che lo chiami, perch\u00e9 avete fretta.<\/p>\n

Non ti sto dicendo che devi fermarti ogni volta che lui si ferma. So che la vita \u00e8 complicata, che le giornate sono piene, che la stanchezza \u00e8 reale. Ti sto dicendo qualcosa di pi\u00f9 semplice: guardalo. Guarda come guarda lui. E lascia che quel modo di guardare ti contamini, almeno un poco<\/strong>.<\/p>\n

Come puoi recuperare lo stupore grazie a tuo figlio<\/h3>\n

Allora lasciami darti qualcosa di concreto. Lo stupore, come tutte le cose che contano, si pu\u00f2 allenare<\/strong>. Non si recupera in un giorno, ma si recupera. Ecco da dove puoi cominciar:<\/p>\n